Стихи приходят ночью. Днём, на работе…
Сегодня в стихотворном потоке впору утонуть. Виршами столичных и нестоличных авторов полнится Интернет, в битву за популяризацию поэзии давно вступили социальные сети.
В отечественной поэзии есть любимые завсегдатаями живых журналов авторы, есть имена сугубо литературные, хвалимые и ценимые критиками, но есть братия стихотворцев, нашедшая приют на поэтических форумах, читаемая и почитаемая родными и близкими. В общем, хаос, не имеющий тяги к самоорганизации.
«НВ» довольно редко публикуют стихи новгородских авторов, во многом из-за нежелания усложнять поэтическую стихию. Между тем сегодня особый случай.
Знакомьтесь, Ирина ПОЛЬСКАЯ — жена, мать и автор хорошей, взвешенной женской лирики. Живёт с семьёй в Демянске, закончила новгородский иняз, а работает в загсе, из-за чего, по её же признанию, в день имеет не менее восьми часов любви.
Обычно, если автор не состоит ни в одном из литературных объединений и не ведёт знакомств с коллегами литераторами, его начинаешь подозревать в снобизме. Но это снова не тот случай. На вопрос о демянском литобъединении Ирина пожимает плечами: «Я всегда стеснялась, поэтому нигде и не состою. Единственное, на что решилась, это выложить свои стихи на сайт Стихи.ру под псевдонимом Ирина Царска».
В творчестве Польской главное место отдано любовной лирике, что и видно по подборке, публикуемой нами. Но прежде — три вопроса автору.
— «Днём — пелёнки да ребёнки, / жарить, шпарить, мыть посуду. / Ночью — ведьмой вдохновенной / бормотать и петь стихи». Ирина, это про вас?
— Конечно. Стихи приходят ночью. И днем. И на работе даже. На самом деле мысль какая-то долго бродит в голове, и чтобы её оформить, иногда достаточно мельчайшего случая. Например, увидеть автобус, проходящий мимо, и женщину в его окне. Потом главное — донести стихи до дома, записать.
— Вы верите в интуицию?
— Верю. У меня есть женское чутье, которое, когда дело только начато, помогает понять, стоит ли доводить его до конца. На «Стихи.ру», где я зарегистрирована, ежегодно присуждают премию «Поэт года», для этого жюри среди всех поступивших на ресурс стихотворений находит самые достойные и предлагает авторам поучаствовать в конкурсе. В этом году я решилась на этот шаг, и недавно мне пришел ответ, что уровень стихов сочтен достойным, теперь я — участник конкурса. И знаете, в этом деле все складывалось очень гладко, и у меня было ощущение, что стоит рискнуть.
— Вы следите за современной литературой?
— Я не гонюсь за новинками. Не надо превращать чтение в спорт. Хорошая книга, вышедшая сегодня, останется такой же и через два-три года. Её можно открыть в любое время, и нет ничего страшного в том, что мировое сообщество её уже прочло. Другое дело, если не заглядывать в библиотеку. Тогда о книгах можно вообще ничего не узнать.
Рамки
Лазурна синь. Певуче небо.
Рожь золота. И речек ранки.
Прекрасно всё и даже подпись
В углу блестящей рыжей рамки.
Изгиб очерчен: томен, тонок;
Корсет бордо и взгляд в миноре,
И завораживает локон.
А фоном грусть, тоска и море.
В квадратах лица, вазы, груши,
Обрывки волн, кусочки суши.
Всё очень точно. Именито.
Но поздний час. Пора. Закрыто.
Выходишь... Те же всё картины:
Пейзажи, маски в палантинах,
Искусность позы и осанки
И рамки. Рамки, рамки, рамки...
Всерьёз
Ты с чего-то решил, что ты — Бог,
Хотя мне представлялся сатиром.
Но отрывок моей судьбы,
Сквозь твою прошедший пунктиром,
Ты решительно переиначил.
Удивительно, как ты смог?!
Ровным счётом твой путь не значил
Ничего средь моих дорог.
Ты был мне не ближе, чем полюс,
Или полюсу Дальний Восток.
Ты с чего-то решил, что гроз
Не хватает по всем приметам
Моим ясным глазам — самоцветам.
И ты щедрою горстью с краем
Этих ливневых туч принёс.
Я от этого не умираю.
Ты? Бросаешь? Меня? Всерьёз?!
Извини, я смеялась до слёз.
Перекрёст ,Ok
Час пик. Перекрёсток.
Сумбурная встреча.
Шарф узкий в полоску.
И в цвет макинтош.
Другой. Презентабельный.
Очень беспечно.
Рассказываешь что-то. Врёшь.
Две чашечки. Кофе.
Сменились привычки.
Во взгляде с усмешкой борьба.
С кольцом безымянный.
На фото косички.
Сложилось. Наверно. Судьба.
Не знаю. Быть может.
Пора уже. Поздно.
Шарфом прикрываешь грудь.
И твой безымянный
Мелькает в полосках.
Азбука Морзе. Забудь!
Зима
Какая чудная зима:
На лапах елей только капли.
Какие серые дома!
Глаза закроешь: сразу сакли
Гнездятся в зелени холма,
Даря манящий запах лета...
Какая грустная зима!
Как по-осеннему раздета!
Вчера был гром, весенний будто;
Быть может, завтра на заре
Букету нежных незабудок
Мы подивимся в январе.
Не подражая сёстрам прежде,
Была красавицей сама
В своей мерцающей одежде.
Какая глупая зима...
Белый флаг
Эта встреча мне суждена.
Мне обещано:
с твоей быть отметиной,
твоею стать женщиной.
Я по телу провожу руками
нервно...
Таинственно.
Пусть я не буду первой,
но останусь
единственной.
Я научена мудростью предков
беспощадною быть кокеткой.
В моих венах хмельной напиток
на тот вкус,
каким ты пропитан.
Я готова к любому бою.
Я тысячу лет уже
готова быть с тобою.
И вот
какой-то голос с небес
подаёт долгожданный сигнал
по рации.
Я встревожена. Делаю шаг.
Вижу тебя.
И всё... Белый флаг.
Безоговорочная капитуляция.
Не проходи
Не проходи, прими во мне участье.
Здесь на меня за недостаток лет,
За краткое обманчивое счастье
Вдруг грозно ополчился белый свет.
Других такая жизнь могла б потешить,
Моя ж судьба — помятые цветы.
И только ты бы смог меня утешить.
Никто, как ты, никто другой, как ты.
Весной
Пусть пока в запоздалых прогнозах,
Что сверяются с синью небес,
Нам сулят холода и морозы
И седой зачарованный лес...
А потом всё равно распахнётся,
Развернётся в просторах весна;
Жёлтый луч из-за тучи прольётся,
Растопив горы зимнего сна.
Под мостами закружатся реки,
Ветер вырвется стаей лихой,
И угонит с порога навеки
Заскучавший белёсый покой.
И я вновь захандрю, заболею,
На безумства от скуки решусь.
Ты ведь знаешь, я это умею,
Я весной лишь на это гожусь.
Так не жди той опасной забавы,
Прижимайся покрепче ко мне.
Кто полюбит весной, те не правы!
Кто не любит, не правы вдвойне.
Будет дождь
Не до сна мне нынче, не до сна;
Вьётся в твою сторону дорожка,
Да ещё приблудная луна
Смотрит искоса в моё окошко.
Мне себя в стенах не удержать;
Ветер тоже мчит в твои просторы.
Что же я?! Мне только веки сжать
И поддаться бурному напору...
Я от этих мыслей устаю,
Чувствую, что я от них застыла.
Нынче будет дождь в твоём краю —
Это, значит, я тоскую, милый.
Что-то было… А теперь
Разминулись, не простились
каждый от своих обид.
И теперь в моей пустыне
горе жаркое палит.
Не простились, пали духом
каждый от своих потерь.
Что-то между нами было,
что-то было... А теперь
только грустное молчанье —
и других известий нет;
и слеза на тусклой раме —
мой единственный портрет.
Анкета. Вольный пересказ
Родилась на границе двух областей.
(Почти на грани).
Маленький населённый пункт.
Жизнь, как в стакане.
Ноль процентов правильных решений.
Все всё лучше знают.
Небо — простор для мечтаний.
Никто не мечтает.
Грохочущий вальс поездов —
Местный хит.
Здесь каждый под эту музыку
Крепче и слаще спит.
Детство запомнилось осинками,
Падением под откос,
Любимым платьицем синеньким,
Длиной каштановых кос.
Юность: первая влюблённость,
Фет, иняз, Ремарк.
Реже Екатерининский,
Чаще Кремлёвский парк.
Если что-то из взрослого,
Рекомендую огромные букеты
из мелких роз
И сухой алкоголь —
Сенокос.
Невзгоды, забытые за эти годы,
В общем, такие же, как у всех
в этом мире.
Личная неприязнь:
невозможные подъёмы утром,
В четыре.
Из хорошего:
Хорошего было больше!
Потому что оно труднее,
Оно дороже.
Достижения. Собрала чудесную
коллекцию,
Потратив 20 лет, и не жалею:
Муж, дочь, сын.
Люблю, лелею.
Думаю о стабильности
И начинаю уставать.
Но помните: небо — простор
для мечтаний...
Продолжаю мечтать.
Фото из архива Ирины ПОЛЬСКОЙ
