{mosimage}Заслуженный работник культуры Российской Федерации, академик Петровской академии наук и искусств в области литературы, член Союза писателей СССР и России. Это всё внешние проявления признания государством и обществом таланта новгородского поэта Игоря Александровича Таяновского, автора более 20 поэтических сборников и книги прозы.
Сегодня девять дней, как нет его среди нас. Завершился Земной Путь яркого, эмоционального человека.
Он одержимо верил в Россию. Самозабвенно восхищался красотой и не без основания гордился Великим Новгородом и его людьми. Страстно любил и люто ненавидел. Ему отвечали взаимностью.
Беды и горе ближних рождали душевный плач. Всё пережитое выплёскивалось в проникновенные строки стихов:
Невеликий Новгород Великий
Нам ковры асфальтовые стелет.
Плещутся неоновые блики...
Но ещё кремлёвских башен пики
В северное небо грозно целят.
Спят колокола на пьедесталах,
Эти городские ветераны...
Волхов дышит шумно и устало,
Будто от германского металла
Всё ещё зализывает раны.
... Александр стопу вдевает в стремя.
В древних храмах гаснущие лики...
И не по размерам делит время
Грады на большие и Великие.
И долго ещё будут волновать души наших потомков строки:
На Руси стать счастливым так просто!
Там из Ильменских вод по утрам
Возникает таинственный остров,
На котором таинственный Храм.
Редко, редко плеснёт, будто всхлипнет,
Заплутавшая в море волна.
Возле храма Николы на Липне
Нецелованная тишина.
Тишины и простора так много -
Ни души у тебя над душой.
Даже сроду не верящий в Бога
Скажет: Господи, как хорошо!
Кончилась земная жизнь Игоря Александровича. Только смерть даёт нам возможность беспристрастно увидеть всю целостность личности человека. Всё суетное и несуразное забудется, а вечное останется...
Нечего добавить к тому, что он сам о себе сказал:
Кто себя не терял, тот себя не найдет.
Было времечко, думал и я:
Из любых лабиринтов меня уведёт
Путеводная нить бытия.
И в таких я угрюмых потёмках бывал,
И такие капканы знавал...
Но из собственных глаз я огонь добывал,
И в капканы окурки совал.
Я по-своему думать себе разрешал,
Я обид не прощал никому.
Сам себя распинал, сам себя воскрешал
И молился себе самому.
Всё круша до руин, и руины круша -
Я устал, и почувствовал я:
Рядом - нет никого, только плачет душа,
А в руке только нить бытия.
Но не смотрятся нитки в руках у мужчин,
Далеко эта нить заведёт...
Из обрывков сетей, из седин и морщин
Пряха-жизнь наши судьбы прядёт.
И тогда я на волю её отпустил,
Мне иное хотелось найти.
И единственной женщине всё я простил,
Сам сказав ей однажды: прости...
И как старое дерево с ветром в горсти,
Потянулся я к звёздам с земли.
И незнамо кому всё шепчу я: прости...
И проща-а-ай мне кричат журавли.
Вечная ему Память!
Александр КОЧЕВНИК
Фото автора
